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… y ya no puedes escribir ni un solo piropo, ni siquiera un guiño de ojo para la tonta que se muere por ti, porque no te conoce. Y te encuentras sumergido en la cama, con el brillo de la computadora a la derecha, el chat abierto y nadie llama, una cucaracha se pasea por las sabanas, y no hay fuerzas para espantarla. El ruido de la televisión se pierde entre la ropa sucia y los restos de comida amontonadas por ahí. ¿Es lunes mañana? Que importa, odias el trabajo y odias los días libres, no hay ganas de nada, ni de salir, ni de espantar cucarachas, en otra cama un amigo está muriendo, no hay ganas de llamarlo. La vida se va por un caño, parece frase de un ebrio descontrolado, pero la vida se va por un caño, ya no te encuentras en el espejo y la soledad anula la esperanza de que alguien abra tu puerta, encienda la luz, ordene un poco el cuarto y te obligue a ponerte de pie y salir de la mierda en la que estas nadando, no hay ganas. No hay ganas de refugiarse, solo dejarse llevar por la sombra, por el brillo muerto de la pc, ni ganas de desempolvar el libro preferido entre todos, no hay ganas de escribir en serio, solo … para no dejar huérfano al mes de Julio en Más de Cien Mentiras.