Leyenda

A todos aquellos que se colaron
en mis fotos del verano

Era sábado por la noche, con depósito quincenal. Era fiesta y juerga en algún recóndito lugar. Era yo con una casaca de cuero, un jean gastado, y muchas ganas de brindar. Se celebraba un cumpleaños, un onomástico, una reunión, como esas que nos llenaron el verano, que llegaban si avisar. Que cada fin de semana nos reunían, a los de siempre: los 3 del cierre, las encargadas, los cajeros, los apoyos y todos los tipos de cargos que se inventaban en mi trabajo.

Los esperaba yo, pero esta vez no llegaron, de 3 quedo uno, de aquellos compañeros que ponían el hombro y que venían a ayudar, no quedaba ninguno. Solo algún recuerdo, alguna leyenda de quienes fueron. Una anécdota caída, para contársela a los nuevos, hacer notar que aquí algún día hubo algo muy especial.

Era empezar de nuevo y romper mutismos, inventarnos temas, entregar confianzas. Era hora de cubrir vacíos, y prestarse bailes. Tiempo de juntar monedas y girar vasos, de sonreírle a cualquier cámara y cegarnos nuevamente por el flash.

Era domingo de resaca, y sus inevitables consecuencias, las ausencias y las tardanzas, los descuidos y los olvidos. Recordar poses por una pantalla, cuando los que salen en las fotos ya no son los mismos

Escritores que no escriben

Que nadie se ofenda, por esta ficción
No es nada personal, pura invención.
Ya quisiera yo en lugar de esta entrada
haber escrito el “Aleph” o “El corazón delator”,
“Tantas veces Pedro”, “Los dados eternos”,
“Residencia en la tierra” o “La última tentación”.
“La palabra del mudo”, “El Libro de Arena”,
“El Quijote”, “La Iliada” o “Cien años de Soledad”.
Que culpa tengo si a lo más que llego
es a “Con dos días de más”.

Al muchacho, tímido y soñador, que lanzaba injurias, besos y rimas desde la cara opuesta de un monitor, que tenia un blog en la Web, unos poemas, algunos cuentos, 3 novelas y medio ensayo. Le pregunté qué se sentía, como lo hacia, qué tal la vida del escritor. Me miró sonriente y me respondió “pero, que sé yo. Si yo no soy escritor”. Intuí, con mucho acierto, que no era la primera vez que así respondía, que esa pregunta y esa respuesta eran pan de cada día, que el no declararse escritor era como su hoja de vida.

En estos tiempos ya nadie lo es, los blogs abundan, la rima es fácil, el verbo vive partido y cada mañana la pluma se vuelve a manchar. En esta era de escritores que no escriben, de románticos don Juanes, de Julietas desveladas, doctoradas en desengaños, de pantallas gigantes y banda ancha de red. La letra es simple, y se ofende en su idioma a Cervantes, a Shakespeare en el escenario y a Chaplin en el ecran. Cualquier vecino de vecina, le escriba a la de arriba sobre el misterio de la poesía, y le hereda el 20 de Neruda, porque el también cree que puede escribir los versos más tristes esa noche.

La literatura en los tiempos de la informática, es como hacer música con la cacerola, un cortometraje con el celular, y convertir en lienzo la pasta verde de un cuaderno loro. Es como recibir la eucaristía por mensaje personal, buscar en el fondo de la copa inspiración, llegar de noche a tu habitación, con la boca llena de tantas citas, de tantas obras, de tantos otros que sí fueron escritores, que sí resaltaron en su generación. Es hablar por hablar, citar por citar, creer que es ley lo que dice un viejo senil, sólo porque alguna vez vendió mucho. Es vivir embriagado por los argumentos de alguien más, repetirlos y mezclarlos con vivencias personales para así creerse un poco original (o quizás menos copia), naufragar entre paginas heredadas, concurrir a círculos que hablan de todo sin concluir en nada, leer magazines, criticar la tv, sentarse orgulloso en algún café miraflorino, con ganas de escribir un libro importantísimo. Es creer que nadie te entiende y que no hay mujer ideal para ti (o que todas lo pueden ser), es querer fama aunque no la admitas, contar extravagante lo que quizás no te pasó, lo que nunca te pasará. Es quizás el último grito de una moda hueca, de una maquinaria comercial, de una serie de monótonos movimientos donde te crees particular. Es escribir sin llamarse escritor, inventando sustantivos, ensayando definiciones: escribidor, escribiente, escribano, escritense, todas lo mismo y todos creyéndose particular. Pero, que sé yo. Si yo no soy escritor.

Sea fuerte mi niña

Dónde estas niña, a donde fuistes a jugar, devuelveme el zapato abierto pa que te lo cuece, ya va ser tarde y al colegio hay que ir, en donde, pues te escondes eh, ya apurate nomas, ya estas tarde ya, tome su leche y corriendito te vas hasta tu colegio, agarrate de la fátima cuando bajes el serpentin, y dile a tu maistra que no pues pude ir, por que hoy es día de cocecha y el Braulio quiere que le ayude, oye vente pues, que hace llorando ahi ah, que temes mi niña, ayayay julita nunca tu quieres ir al colegio, trajendo nomas excusas paras, ya, vaya, corra, corra, yo no voy a estar aca ah, solita te quedas, y ahi va venir el pishtako, asi que ya, saliendo, nada de llorada, como pues, si ahi van los niños felices, juega con ellos, no te me quedes pensando en tonterias, que jaloneadas te voy a dar si me entero, mira que la maistra me cuenta, asi que vaya y luego aca ya se pone a jugar o me ayuda con la tostada, cuantos niñas corren felices al colegio y tu aqui que te quedas, que pues crees, que nadie ha pasado por esto, vamos fuerza colorada, ya no se deje, y también defiendase si la tan molestando. Así pues tiene que ser, ya corra que espera, y no me da un beso, ya nos vemos niña, sea fuerte, muy fuerte, que con eso andaras.

Pa' los que se levantan temprano

Esto va para los que se levantan temprano y llegan tarde porque el carro se demora en pasar. Para los que madrugan llegando, inclusive, antes que el profesor, pero se enteran que el profe faltará ese día. Para los que se emocionaron tanto con llegar temprano que olvidaron su pasaje o su carnét, o su trabajo, o sus separatas, o la mochila, o el cuaderno, o que están en huelga, o que es domingo. Va para quienes hasta cochinos van con tal de llegar temprano a clases o toman dos carros para no llegar tarde e igual llegan tarde porque hay un tráfico de la patada. Para los que van corriendo porque no quieren gastar su china en el mototaxi y para los que gastan su china y se siente estafados por las tres cuadritas que los pasearon. Va para los que salen cuando aún es noche y ven el amanecer en el carro. Pelandose de frío y sueño. Y van parados, apretados, manoseados, bolsiqueados; los empujan, patean y pisan. Esto va, señores, para ustedes que entienden que al que madruga dios le ayuda, pero no el cobrador que les grita: oe colabora, que al fondo hay sitio y terminas mas apretado, mas manoseado y más bolsiqueado. Va pa los que se pelean con los cobradores por defender su derecho; bueno se pelean con los cobradores, choferes, pasajeros, gordas de otro mundo, alienados, pirañones, vendedores y demás emos que suben al carro en las mañanas. Va mis más grandes consideraciones y apoyo tan sólo espiritual, porque para ser sincero a esa hora yo estoy durmiendo todavía. Oe apaguen la luz que tengo frío.

A Clases

A punto de levantarme, de buscar ese segundo heróico que me saque de la cama, intentando entre sueños llegar al baño, a la ducha, al despertar del día y empezar a moverse en un ritmo lento que motiva los días. No te olvides tienes clases a las 8, si ya sé, llegaré a las 9, oye tienes clases a las 10, bueno 11:30 estoy puntual. Tomo el dasuyo, alisto mis cosas, de nuevo a cepillarse los dientes y salgo completamente renovado, con ojos abiertos, el pelo fresco, los cuadernos en la mochila, leyendo un libro apócrifo para mi carrera, pensando en mi mañana, en los estudios perdidos, acelero el paso para llegar a mi salon lo menos tarde posible y miro al profe, me mira sigue su dictado, escojo mi asiento, lo menos notorio, no seamos escandalosos si llegamos tarde, empiezo a escuchar la clase, voz fuerte del profe que menciona formulas estadísticas, laos estimadores de la varianza de los estimadores, ¿que dijo qué? ¿hizimos ya estimadores? ¿en qué estadística? la clase se hace lenta, la voz del profesor se me va haciendo lejana, las pizarra borrosa, el sueño ataca, los minutos lentos, maldita sea en que momento me equivoque de salon, hoy día me tocaba Macro, y casi llego temprano, buena pa la próxima será.

Oferta y Demanda

A Jorge Tapia

Yo me pongo a pensar, ¿qué hago?, ¿llegaré a las cien mentiras?, ¿alguien se las creerá? Mira tu biblioteca, el amigo que estudia lo mismo que tú, pero en otra universidad, te pidió le recomendaras un libro. Mira otra vez tu biblioteca, no tienes nada, ¿le servirá Borges?, ¿le servirá Vallejo?, tu amigo quiere economía, te exige algo sobre el costo marginal.
Mira tus notas, ¿hay algo que repasar?, entre tanto borrón, ¿hay algo de economía?, quizás algo que rime con economía, pero nada de balance general.
¿La ultima conferencia que fuiste?, ¿el último seminario?, ¿el último cursillo?, no ese de aprender a tocar guitarra que ni siquiera pudiste terminar. Mira el cajón, el morral, la cartuchera, tus bolsillos, el saco, el pantalón, encuentra algo de economía, lee gestión, “etiqueta negra” no hombre, además que es tan cara. ¿En que trabajas, practicante, consultor, ayudante, secretario?... sin comentarios. ¿Qué opinas de Smith, de Nash, la teoría de los juegos y jugar por jugar?, ¿lees a Marx? ¿Sabes el precio del petróleo, la inflación, la plusvalía, el método regresivo, el eviews y la contabilidad? Vuélvete competente en el mercado de mercados competitivos, hazme un ensayo sobre la estanflación. Quítate el polvo de trovadores borrachos, de poetas lejanos, de sueños perdidos, de Abriles marchitos y de martes que nunca llegaron.
Yo me pongo a pensar, qué tanto jodes con las 500 noches. Vamos Giank, levántate y anda, de una puta vez, engánchate a la oferta y la demanda.

Amor Civilizado

Yo sí quiero un amor civilizado, con recibo y escena del sofá, con segundo acto, con charlas sin terminar. Yo quiero recriminar a la distancia que te lleva, a la noche que descarada se nos acaba, al malecón que rinde resignada su inmensa negrura a débiles rayos de un astro tambaleante. Quiero aprender contigo, intentar, volver a empezar, olvidar mi pasado, que lo olvides tú. Quiero que conozcas a mi soledad, que te vuelvas su amiga, que te ganes su amor, que consigas su confianza y que luego la traiciones. Quiero que me quieras para ti sola, que me absorbas, que no me permitas salir. Que detestes mi vida de noche, que me quites la bebida y prohibido fumar. Quiero que cambies a Abril, que lo vuelvas a robar. Quiero regalarte aureolas y alas, invocar 500 noches cuando te vayas, hacerte un brindis especial, exclusivo, con adjetivos y sustancial. Quiero poder rellenar un nombre, juntar un de a mi apellido. Quiero probar contigo, quiero jugar a perder, quiero poder llegarte a querer.

Un Paréntesis Jocoso

Lima la caótica, congestionada por tanta calle rota y las cumbres que vendrán, nos condena a muchos a pasar horas interminables en alguna unidad del alicaído servicio de transporte público. Situación que favorece a la creación de historias diversas, infinitas y algunas muy jocosas. Son esas historias de combi que con la clásica exageración, suenan mejor cada vez que uno las cuenta.
Llegó a mi una de estas anécdotas, desarrollada en una de estas situaciones, y con los derechos permitidos por su autora (aunque ella quizás no sepa para que los quería) pasaré a transcribirla tal y como ella me la contó, puesto me parece preciso mantener su singular y entusiasmada forma de narrar las cosas, que me ha causado una de las carcajadas más largas en lo que va del año (y eso para los que me conocen ya es mucho).

Antes unos datos para que se sitúen en la historia, Diana (la autora) estudio la secundaria conmigo y no nos vemos desde hace más de un año, nos une una gran amistad lo cual explica su reacción en los hechos a narrar. Bueno sin decir más, abro este paréntesis que no es una de “más de cien mentiras”, pero si es muy jocoso.

Oie monsefúúú
Estas semanas han estado demasiado jodidas pa mi, por eso no te pude escribir antes, pero todos los dias decia… aiii este mongaso, lo q me paso por su culpa!
Te contaré lo que me pasó el martes 20 de mayo… iba a la casa de mi amiga en independencia, pa estudiar fisicoquimica que era el dia siguiente no mas(xmn). Me pasaron tonterias ese dia, por ejem, antes de subir al carro, como era de noche no me fije cuando voltee pa despedirme de mi pata y me despedi de un señorrr! Lo agarré del brazo y le dije “chao chao, (besito) me voy” y cuando terminé de despedirme me di cuenta d q no lo cocnocía… pero no tuve tiempo de ver su reaccion, felizmente!... me subi volando al carro mientras mi pata se meaba de risa…
En el carro ya estaba desconcentrada, todavía seguia con el roche del viejo. La gente estaba súper apretadasa, no entraba ni una aguja, y dije… mejor avanzo, pq si me paso, me jodo sola en independencia… pero no avanzaba, sufria pa avanzar un solo centímetro, la cosa es que como a 3 metros estaba un pata agarrado del pasamano con la derecha, tons io no podia ver de su nariz pa abajo pq lo tapaba su brazo y lo demas toda la gente q estaba ahí, pero por la sarita y papa chacalon que jure q eras tuuu! Era identico lo jurooo! Eras tuuu… simplemente eras tu. Y dije : 0 :) ooriiita lo saludo, esete monse no se ha dado cuenta, y en todo mi intento abre avanzado medio metro, hasta que “tu” volteaste y “te” quedaste viendome, entonces confirmado para mi! Eras tu!! Y alze la mano te sonreiii y te dije HOLA!! …. Jajaa aii dios, el pata se quedo mirandome, obviamente pq una extraña lo estaba saludando, y io… “q le pasa? No responde…” y volvi a saludarte supuestamente… con una emocion d haberte encontrado juuusto en el carro q tomo cada mil años…
En vista d q no tenia respuesta, empuje a todo el peru para avanzar, pero cuando estaba a solo un poco mas de un metro…. El chico q lo tapaba se movio… y vi su brazo q agarraba el pasamano…. Era peludo!!! Y dije “juatttttt???” “queee?... si GK es lampiño, con las justas le crecieron 2 pelos en cada ceja….” Mmmm… derrepente le crecio… bueno… segui avanzando un poco desconfiada ya… y…. diosss!!! Cambio de mano con q agarraba el pasamano y vi su barbaaasa de papanoel, casi me desmayo oieee!!! En eso el pata volteo otra vez pa verme pues, como diciendo, ya pe, no dices q me conoces, acercate… aiiiiiiiiiiii dioossss… no sabia q hacer hombre.. el pata no me quitaba la vista de encima… y me paltee feo, pero… como casi nunca se me ocurren buenas ideas en estas situaciones de estress, salude al pata q estaba detrás de tu doble pa despistarlo, como pa q crea q el se confundio, q no lo saludaba a el si no al pata de atrás…. Y pude safar de tu doble, después de q lo acose saludandolo… pero como nada me salio bien ese dia… el pata q use pa despistarlo creyo q si lo conocia y me siguió hasta la puerta, el paradero estaba ahí no mas, y baje voooolando!!! No te imaginas el dolor de cabeza q tuve ese dia por el rochesasooo
Ese examen evidentemente lo jale, estaba muy difícil,
Y pucha después dije…. Ese conncc de GK tamales, jajajjaa aiiii q buiiina, pero ya, al final fue mi culpa, jajaaa

Aiiii jaja, ia ps, asi termino la historia, te dejo ps, cuidate y porrrr favor no mandes dobles pa hacerme roche!!!

Ay Dianita!!! Solo a ti te pasan estas cosas tan exageradas (es que no es la primera vez…)

Devuélveme el mes de Abril

Recibe un salud, un beso, un abrazo, un abrigo. Recibe el recuerdo de lo que vivimos, de las muchas risas que compartimos, de las charlas infinitas, del no quererlas terminar. Guarda la compañía y el eterno consuelo, el amor callado, la nostalgia escrita, los pretextos justificados y las excusas prestadas. Consérvanos en camino, camino a mañana, hablando de nada, hablando de todo y con muchas risas. No olvides los cumplidos, los saludos a medias, la confianza completa, las caricias tímidas con el primer salud, las historias exageradas y las exageraciones que hicimos, con muchas risas.

Omite el final, la torpeza, el desvarió, la lejanía, el malestar, la tristeza y melancolía; la frialdad, la agonía, la noche y su despedida. Olvida lo que no puedo olvidar, déjame todo eso a mí. Devuélveme el mes de Abril, sin ninguna risa.

Con 2 días de más

2 días para recordar, sacados del olvido, de ayer, de martes que se fueron, del jueves que vendrá. 2 días de “hoy la he visto… La he visto y me ha mirado… ¡Hoy creo en Dios!”, 2 días que llenan un mes, un ciclo, que justifican y son esencia, que te arrancan de la ausencia.

Por las visiones que me regalaste, moviendo la manito para saludar, sacudiendo los dedos al aire, a mi aire, a ese que se nos entromete. Por los besos de mejilla, por tu inmensa sonrisa, si todas las mujeres sonriesen como tú, este Gólgota seria el paraíso.

Corazón veloz, que vuela bajo, que aletea débil, como el más hermoso regalo. Que se permite ser natural, que se muestra desinhibida, con la cara limpia, con las manos frías, llena de temores y nostalgia, risueña y callada, como tú sola.

Por tu inmensa belleza, por tu ser entero, por lo claro en tu mirar (con ayuda de las gafas), por tu espalda domesticada, por los muslos apoyados, por tu ser y tu derroche, que me ocupas 2 días y sobre todo mil noches.

Camino al camino

Suele suceder que cuando sales de viaje, las aventuras no son las que buscabas y los resultados, tampoco. Suele suceder que los acontecieres, te resulten difíciles de aceptar, y quizás luego sean anécdotas para contar.
Lima ciudad se despidió con su gris de siempre, con ese frío triste que tanto gusta y disgusta, uno, peatón, que busca encontrar en los viajes el camino a los recuerdos imborrables, ese buscar del paraíso, del cielo escondido, esa utopía de vida plena, ese sentir de algún pasado vivido, el aire puro que tanto contaminas, y en este caso con el frío maldito que te recuerdan lejanías.

Saliste y junto a la aventura iba también tu compañera, la de los ojos cansados y sonrisas encantadas, algunos desconocidos que imaginamos amigos y muchas ganas de seguir el camino.
-Arriba siempre arriba decían quienes bajaban, y uno entre maldecidas les decía tan solo: buenos días. Igual dejamos al frío ser nuestro enemigo, a la altura se le permitió su altanería, gritándonos que no estábamos acostumbrados a estos trotes, y al cansancio, el maldito cansancio, el culpable de el olvido, el que excusa la confianza al ajeno; se le permitió la búsqueda de ayuda, mientras que a la noche, la maldita noche, en que nos perdimos en medio de estrellas y una luna que permitía una la ligera luz, esas, que dicen de esperanza, de volver al mismo camino en que nos decían: arriba, siempre arriba no te canses, falta poco, media hora, unos cuantos respiros, más tiempo de frío, pero... no nos desvíes del camino, no nos dejes en medio de la nada, no apresures el paso abusando de nuestro cansancio y no te vayas con el abrigo, dejándonos ya, con varias horas de frío, con mucha nocturnidad, con bastante desconcierto, con casualidades ante tanta desdicha y muchas ganas de saber que abajo, allá abajo esta el abrigo, el calor de una buena noche, la delicia de una buena cena, pero arriba, allá arriba se quedan, las cosas robadas, las imágenes perdidas, la experiencia mal contada, el tiempo detenido, las casualidades muy buscadas, la fogata de calores pasajeros, las salchichas que invitaron desconocidos y los colchones que robamos al paisaje, para seguir creyendo que ya llegamos a donde debíamos, y que creamos juntos a otros extraviados, nuestro propio final del camino.

Un buen verso

Un buen verso es decir que quizás mañana no te querré, haciendo hincapié en que hoy muero por ti. Confesar que quiero a muchas, resaltando que una de ellas eres tú. Que me voy para nunca, prometiendo volver. Que quizás ya no esté, pero mira aquí estoy.
Es resignarse y decir que ya no nos quedan esperanzas, mientras recordamos lo vivido. Blasfemar a tu imagen, implorando tu piedad. Es cantar besos de ensueño, tratando de hacerlos realidad. Es gritar mil secretos cerrándote los labios, abrirlos para pedir un poquito más. Escribir sobrio de ebriedades, estudiar lo que nunca aprendiste, lo que nunca aprenderás. Entregarse a la locura, a la emoción, al mal vivir. Es atarnos cadenas que griten libertad, guardarse espacios que luego se regalarán. Verte cada día más bella aunque sea imposible, es sacar cuentas claras de lo inmedible. Un buen verso es lo que yo no escribiría, un buen verso es una excelente mentira

Palabra de Borracho

Se que estoy borracho, ¿Qué acaso crees que no se contar cuantas cajas vamos apilando?, se que estoy mareado, que ya me chocó el aire. Carajo, si volví a contar nuestras historias sin que nadie me las preguntara, si volví a repetir lo que paso, la estupidez que hice; exagerando para que te dieran la razón, para que tu partida sea comprendida, para que mis amigos no te puedan recriminar nada. Si hasta me empujan a buscarte, a volver a empezar. Discúlpame pero esta semana he estado muy agresivo, me he sentido como un patán, he estado reaccionando muy fuerte, lo siento pero estoy borracho. Alguna vez comprenderás esta razón, algún día tratare de explicarte la necesidad de mi pecho de oprimirse contra el tuyo, de envolverte con el brazo, de renacer juntos, de que estés como antes junto a mi en la resaca, que me levantes entre gritos de “vas a llegar tarde” y “ahora si te despedirán”. Algún día lo comprenderás, o tal vez nunca, tal vez me lo guarde y seguiré brindando a tu salud, defendiéndote ante los demás, porque tu no tuviste la culpa, porque aquí el imbecil soy yo, que no aprovecha las ventanas abiertas que le dejaste, que no intenta colarse nuevamente en tu vida, que te libra de estar con un ebrio al que siempre tendrás que perdonar, que se ahoga en la resignación de tu despedida mientras ve cerrarse una a una las ventanas sin hacer nada, que se queda callado, que no te molestará nunca con un volvamos a empezar. Palabra de borracho.

Miscelaneo

¿Cómo? ¿por que no te llame? será porque... ¡no tienes teléfono! ¿Al de tu tío? bueno, pero si vive a 30 minutos de tu casa. Cómo ibas a hacer para llegar. ¿Cuanto querías que ponga en la cabina? platudo no soy, sino porque crees que comemos en la carretilla. ¿Porque es rico? Mira niña, yo te soy sincero, hasta amor mendigo, por qué crees que me viste con Julita. Yo no miento niña, yo soy bien pobre. Por eso es que sigo a tu lado, también porque te quiero eso no lo dudes. Duda de que mañana te invite a algún lado, pero no de que te quiero. Yo soy de los buenos, de esos que dicen no se encuentra fácil, de los que si los tienes no los sueltes, pero tampoco lo tomes tan literal. Eso no quieres decir que vayas a mi trabajo. ¿Qué va a decir mi jefe? y ¡La secretaria! Más respeto con las trabajadoras de acá, no se toman, a la broma, las cosas. Aquí hay que ser serio, como es lo mío contigo. Serio, porque seamos sinceros, alegrías, pocas, pero no importa. Acá solo nos debe importar los 5. Digo, por si vienen luego tres hijos. No creas bobadas, la gente habla por envidiosa. Marquitos, el vecino, para hablando mal de maricuchita. Que para saliendo y caminando rápido de un lado pa otro. ¿Por qué será? dice. Claro, cojito es él. Viste, pura envidia. Por eso hablan, pero no te preocupes, yo te prometo tiempos mejores. Ya veras, encontraremos buenas cosas. Mejor empezamos por lo primero. Esta relación, termina aquí, niña bonita. Cuídate y ya no llames, ni esperes mi llamada ¿sí? entiende el mensaje.

Carta de felicidades

Suena lejano el día que me puse a escribirte. Recuerdo que tenia 19, soñaba mucho, llevaba menos peso. Claro, como olvidar el lápiz de mordidas nerviosas, mi libro en mano y esos aires que me daba de gran escritor. Recuerdo mi nostalgia inventada. Si, esa mirada al horizonte que pintaba, mi impresionismo de chico, mi filosofía de la vida, de la mía, de la tuya. Recuerdo que te vi en el malecón, el mejor lugar para un soñador, andabas viviendo al viento, dejando cabellos sueltos. Mucha poesía, decía yo. También recuerdo la última vez que te escribí. Decía que si no te gustaba mirar la vida a mi manera. Si no me entendías a mí como un poeta, ni mi bohemia, ni ese desgano que me hacia seductor. Tendrías que irte a la misma mierda, sin vuelta previa, ni reclamos, ni permisos; porque yo era como yo, como otros que eran como yo, como grandes don nadie que eran como yo. Sí, lo sé, ahora te ríes, y me río contigo, cuando vemos esas fotos, de lánguidos personajes, cuando me veo entre humaredas, entre tragos y alpinchismos. Reclamando siempre de algo, inclusive de ti. Entiendo porque me dejaste y el porque te escribo ahora. Hoy ya con 37 encima y mucha realidad a mi alrededor, la cosas se hicieron complicadas cuando ya no había quien admire mi alucinada manera que me permitiría ser un buen escritor. Ya sé, en esta oficina hay fines de mes que permiten vivir tranquilo y a aquella mujer que me dejo un hijo y que lastimosamente no fuiste tú, me ha dicho que solo soy bueno para traer el dinero y dedicarle el tiempo a la niña de hoy. Bueno te mando muchas felicidades por esa aventura a la que vas. Suerte en tu nueva vida, con ese hombre que si te conquisto. Yo deje mucho tiempo atrás las plumas y también a ti. Ahora te veo como parte un recuerdo, donde quise encontrarme y te encontré a ti.