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4 de marzo de 2013

Anacrónico



A la antigua
Esperando resultados diferentes
A las mismas estrategias
Resignado

Perdido en el tiempo
Ajeno a tu ritmo y al viento
Torpe seductor en blanco y negro
Desfasado

Naufrago del Calendario
A la espera de tu mágica mirada
De un azar que no busco crear
Caduco

Prisionero de la nostalgia
De otro tiempo donde estas líneas te bastan
Donde a mi sola intención correspondieras
Anacrónico


26 de febrero de 2010

Lágrimas

Me duelen tus arrugas
A veces
Cuando el tiempo juega conmigo
A carreras de tortuga

Me duele tu adiós
Siempre
Y todo lo de ayer no cuenta
El verdadero amor se va contigo.

Me duele tu silencio
Y el mío
Las distancias que te invento
Para huir sin ti.

Me duele tu amor
Familia
Si no se suicidara nuestro futuro
Si no le ganasen las lagrimas a mi corazón.

20 de febrero de 2010

Más de doscientas mentiras

Uno inventa siempre la misma mentira
Del mal amor acostumbrado
De la noche lunera lunada
De los viajes sin retorno hacia la nada

Uno cuenta siempre la misma mentira
Incluso, a veces, inventadas
Con las manos amarradas
Desde el punto hasta la coma.

Uno copia siempre la misma mentira
El sombrero y el estilo
Las malditas madrugadas
Los quitapenas que dejan resaca.

Uno vive siempre la misma mentira
Del falso suicidio y las lagrimas de verdad
Mientras las rosas solo dan espinas
Y ya suman más de doscientas mentiras.

28 de septiembre de 2009

Ahora ya

Ahora ya eres como ese personaje fotográfico de alguna ficción que me llenó las noches de mentiras enamoradas, eres ese sueño de insomnios y techos negros, con el grito de la madrugada por la ventana y yo extrañándote entre las sabanas sin saber quien eras. Ahora eres esa presencia anhelada a mi costado, con tu cabello resbalando sobre mi hombro, estrechandome contra tu suave cintura, ese dulce bocado que se deja admirar cuando te estiras cansada, o cuando elevas tu cuello de cisne blanco hacia la luna, hacia el mar de estrellas de donde saliste, para verte tan lejana, tan lejos, tan de otro. Ahora que es tu boca mi lugar favorito, que me pierdo en el caos de tus manos al hablar, que quisiera enloquecer contigo, perderme en tu lógica, matarnos de risa, morirnos de amor. Ahora que tu ser me desquicia, ahora que quisiera tenerte, que ya no puedo, ahora que te vas con él, ahora que regreso sin ti, ahora que no puedo dejar de pensarte, ahora que ya eres tan inalcanzable.

1 de septiembre de 2009

Harto

Estoy cansado de tener que ir hacia adelante,
Estoy cansado de que me empujen
De que me vendan secretos para triunfar.
Estoy cansado mamá, no quiero ir
Estoy cansado, no ves, deja de pelear.

Estoy cansado de las mentiras, de que nadie me lea
Estoy cansado de la poesía, de la rima vacía.
Estoy cansado de las crisis, de las soluciones baratas,
Estoy cansado de que tenga que amanecer otra madrugada.

Estoy cansado de estar sin ti
De verte y no tenerte
Estoy cansado de que me veas,
De que sientas que te quiero y no lo sepas.

Estoy cansado de eso que llaman vivir,
Harto de bostezar a dos tiempos,
De dormir de pie, de las manos temblorosas
De las pastillas en el velador.

Estoy cansado de que cada medianoche
tenga que empezar nuevamente el reloj.

18 de julio de 2009

Primitivo

Acaso estas rimas no se conjugaron ya antes,
acaso esta tinta no se esparcirá después.
No es igual fin que el de pintar cavernas,
no es igual tarea que la de poblar el desierto.
No es cierto que estas moléculas ya se habían
atraído en otro ciclo Nietzschesiano,
no es verdad que el fuego las consumirá otra vez.

No ha faltado quien las sienta suyas,
quien apele a un dejavú incipiente,
acaso ya no está todo dicho,
acaso hablar no es lo mismo que citar.

Nada invento que no haya estado inventado,
este camino ya está muy caminado,
nada transgredo que no sea ley,
nada remese los cimientos de algún saber.

Pierdo el tiempo deshojando estrellas,
desvió las miradas, cuento lunas, insisto,
cambio el paso, bebo ;leo, luego existo.

Escribo estos versos primitivos
para dejarlos como testigos
de haber hecho lo mejor que he podido.

25 de enero de 2009

Mi Vida con Ellas

A Fio, a Yanny
A Yanny, a Fio

Abracadabra y habrá una excepción,
Un corazón humano, bendito por Dios.
Dos niñas ingenuas, que vuelven temprano a casa
Le roban un sábado al mar, y a ver que pasa.

Un cigarro, un café, algo frío.
Una noche, Larco mar, los lentes de Fio.
Cosa insólita, yo y ellas saliendo a caminar,
“no exageres”, “no tan tarde”, “mamá ha vuelto a llamar”.

Cinco años más ¿Dónde esta mi Aladino?
Abstemias, beatas, para mí más vino.
Cansado, nunca; feliz, por supuesto.
Perdón si fallé o si fui muy molesto.

Al próximo año, Licenciadas, Economistas.
Yo aún no sé, si escritor o malabarista.
Diez años más ¿Dónde estaremos?
Algo es fijo, yo aquí mismo, echándolas de menos.

17 de enero de 2009

Séptimo día

Hay guerra Palestina, Judía,
Árabe, Musulmán.
Hay conflicto en el golfo pérsico,
En Auschwitz, en Bagdad.

Hay soledad en los corazones,
Abismo en las miradas.
Hay muertos que se mueren de frío,
Que se cansan de no caminar.

Hay crisis en los mercados,
Regateos, cuotas sin pagar.
Hay usuras, hay descaros
Bolsas de valores, credit cards.

Hay guerra, hay frío, hay soledad,
Hay muertos, hay crisis
Hay un Dios que no ha terminado de descansar.

17 de septiembre de 2008

Sonambulismo

Cuando el silencio es suave y solo se interrumpe por un ronquido,
Cuando la cortina descansa ante leves rayos de plata.
Cuando en la esquina huyen los policías,
En la acera se apresuran los ebrios,
Y en la cama se suicidan los solteros.

Cuando lo que fue tarde se hizo temprano
Y rompe del sueño la madre del nido,
Se escucha su charla de los buenos días
Ojalá sea más feliz la vida en esta rama.

Cuando se aburren los apuntes de clases perdidas,
Se llenan de vacío los cuadernos, con su nombre en la portada.
Cuando sin sueldo duplico las apuestas,
Cuando los exámenes no tienen consideración,
Cuando el frío llama pero no llega
Y envejece un poco más la foto de mi promoción.

Cuando el polvo hace patria en la biblioteca,
Los lápices se cansan y se va pidiendo perdón.
Cuando son vengados los crímenes de guerra
Y faltan cartas del abuelo.

Cuando duele más de un corazón y la música no suena igual,
Cuando no importa repetir el mismo error,
Los efectos traen complejos y se mueren de miedo las estrellas.
Cuando se arma el rompecabezas del ayer,
Voy y vengo, juego y pierdo en plaza y media.
Cuando solo se aman imposibles.
Es tu recuerdo que llega y la noche la acompaña.

1 de abril de 2008

Quién me ha robado el mes de Abril

Quién arranca corazones, risas y canciones
Quién salpica con el vino sus pasiones
Quién se va con mi dedicatoria a medias
Quién promete cien mentiras más.

Quién me enreda con su pelo los boleros
Quién se va tras los pasos del consuelo
Quién se riza sobre el hombro en la mañana
Quién se sabe perdido cuando gana.

Quién se sienta sobre lo que no vendrá
Quién le prende cuatro velas a la soledad
Quién me tira desde el mas alto desamor
Quién se mete de madrugada por mi corazón.

Quién arranca del armario sus vestidos
Quién me apaga sin permiso el cigarrillo
Quién se bebe el licor de tu mirada
Quién me mira, grita, ignora y no me llama.

Quién se pone sin permiso en tu lugar
Quién me invita a jugar por jugar
Quién arranca de un suspiro lo más gris
Quién, coño, me ha robado el mes de Abril.

23 de diciembre de 2007

Al Pie de un Arbol Luminoso

Sepan que particularmente no me gusta la navidad, sinceramente prefiero los carnavales. Pero ya que el ambiente este nos absorbe de alguna manera, y con pretexto de mi poca afición por las manifestaciones materiales de afecto, decidí poner a mi familia, mis amigos, mis ángeles, mis colegas, y los receptores de mi mas modesta consideración; juntos en este blog, para que pasen en fila (aunque restándole importancia al orden) a recoger sus respectivos regalos. Ojala los puedan llevar consigo todo este año.

He aquí mi lista de regalos para esta noche de lunes:

A mi madre, el amor que tanto se merece y que nunca me atrevo a demostrar.
A mi padre, la certeza de que hizo un buen trabajo.
A Alejandro, mi editor, mi Lancelot y culpable de este pasión por las letras. Le regalo hojas en blanco para que demuestre su genialidad, y mis hojas borroneadas para que me las pueda criticar.
A Tatiana, cachorros de cocker, montones de chanchos, un beso, un abrazo y un trofeo por haberse ganado estos regalos en tan poco tiempo.
A Fiore, el príncipe azul que entre tantos sueños sigue buscando y las fuerzas para que no se canse de buscar.
A Cristian, la confianza de que es muchísima la gente que lo quiere y que siempre lo querrá.
A Yanny, paciencia para que siga ahí, aun sin entenderme.
A David, los encuentros espontáneos, buscados y logrados que con los otros fantásticos nos sabemos robar.
A Dayi, millones de historias para que acompañen sus interminables viajes a casa, al lado del obligado horóscopo del día.
A mi hermano, la maravillosa noción de que lo obtenido no es nada comparado con lo que vendrá.
A las mustias (Margot, Rocio, Mery y Rosamaria), los jardines de la ciudad universitaria para que en ellos puedan desenredar la amistad que tan fuerte las une.
A Martín, la soberbia de saber que no es uno más del montón.
A Sarita, un poco de mi despreocupada forma de pasar por la vida.
A Mapi, el hermoso futuro que una persona como ella se debe dar.
A Jessica, lagrimas de hombres que lloren por ella y jamás al revés.
A Orlando, la constancia y la firmeza de las decisiones que nos cuestan mucho pero que se disfrutan más.
A Luís, su propio pasado y presente, que tanto orgullo debe causar a él y su familia.
A Giovanna un retrato en mi pared, porque aun la sigo recordando
Y para quien olvido, le regalo un año entero, para que se pueda ganar mi recuerdo.

Felices Navidades

2 de diciembre de 2007

Poesía

Poesía no es un beso tuyo, porque jamás se me ha sido entregado, poesía no es tu olvido, porque aun no lo he buscado, poesía no es tu cuerpo, porque no amanece a mi costado; mi poesía es poseerte, mi prosa es buscarte y mis versos el suspiro de mirarte. Poesía es ser tu espejo, que te mires cuando me miras, que no se suelten las miradas, poesía no es la paz, es incendio en nuestras almas, es martirio entre ronquidos, es la guerra sin almohadas. Poesía no es la carta, no es la canción, ni mucho menos la palabra, poesía es tu sentir, no el mió, poesía es solo el tuyo porque es la esencia de este amorío. Poesía no es el poeta, el genio loco, el borracho derrochador de versos, poesía es lo que escuchas, poesía es lo que entiendes, poesía eres tu eclipsándome al mar, al malecón y la infinita oscuridad, poesía es la vertiente de tu espalda, el perfil de tu nariz y lo breve en tu cintura, poesía no es mi amor, es mi miedo, mi timidez. Poesía son tus labios custodiando mi tesoro, son tus dedos mermando mi voluntad, son los puntos, no las comas, los finales y no las pausas, el adiós y no el después.