Más

Amor es más
más que tu canto y mi pena
más que tu baile y mi condena
más que mi trova y tu latin pop
mas que tu regge y mi rocanrol

Amor es más
más que el recuerdo
más que tu olvido
más que el sin ti
más que el contigo.

Aniversario

Son el año y los meses
tu sonrisa y mis labios
tus ojos, mi mirada
los lunares que te cuento
mis lunares que te encuentran
los poemas que inspiras
las líneas que te suelto
somos nosotros
los pasados creados
los presentes vividos

Nostalgia

¿Lo que puede pasar no?
en un pestañear de ojos o en un girar de la mirada
lo que puede pasar mientras se busca en el respiro pausado
calmar impotencias y controlar gritos
Y mientras se busca en el silencio oportuno
la respuesta tirria que prometa la negación de tu miedo

¿Lo que puede pasar no?
junto a una sonrisa que sueltas
y un llanto que todavía escondes
lo que puede pasar cuando la ausencia te rodea en los detalles
y la verdad primero te la enrostran y luego te la estiran
lo que puede pasar cuando tu rezo cambia
de que todo pase a que todo termine
cuando el quejido te late, te exige y te derrota
tantas veces que le sea posible

¿Lo que puede pasar no?
Cuando un olvido inevitable o un escape permitido
se convierte en la idea de una despedida menos ingrata
o cuando la incoherencia es la fantasía mejor contada
que pudiste crear para no escuchar ese final

¿Lo que puede pasar no?
Cuando la noche te recuerda
y la tarde
y la mañana.

Sátiras Temporales

¡¿Porque no te callas?! Me grita el Borbón renegón
Y la leyenda llegaría hasta el otro salón.
¡¿Quién te crees que eres?! Recrimina testarudo,
Solo alumno, simple alumno, pero nunca mudo.

Limitado por la condición de estudiante
Negando a entregarte la cerviz
Convertí en gallito a la otrora perdiz
Me negué a dejarme callar y bajar la constante.

No jodas, pues no soy el primero
Aprende a ser persona antes que profesor
Mira que da pena tu actitud de fanfarrón.

No busco que ante mi te quites el sombrero
Ni siquiera que te ofendas ante la opresión
Solo que te burles de su acto tan maricón.

Verano

Nuevo año que te espera, los meses de verano y las playas misteriosas, costa verde más tira pa marron que los peces han hecho huelga de hambre, y el limeño te cobra estacionamiento para que vayas a infectarte, solución ahorra tu platita y vete a las del norte o las del sur, a asia "eisha" playa del probre pituco o del pituco pobre o del pituco que odia a los pobres, pa todos, mancora y te bañas con toledo a olerle las pezuñas o que te las huelan pesuñento, bueno no todo esta en las playas quedan las piscinas, toboganes de mala muerte y donde se orina el ocioso ahhhhhhhhhh que rico ta lejos el baño y hace frio afuera, quien dice que no se atempera? asi nos recibe el verano planeando en un dia soleado y al dia siguiente saliendo en ropa de baño con tremendo dia nublado. Alejandro

año me despido

Y bueno para no irme con la despedida y dejar el manuscrito del año pérdido, tengo el compromiso que me sugiere el olvido de escribir un poco, pasa que este año no ha sido bendito, se mostro fiero y solto sus graves marcas para mi retina, el año termino en setiembre ahora solo es pura demagogia del calendario, lo sé, no tiene tiempos nuevos, no hay novedad en lo que escribo. todo grita su nombre, porque es eso lo que respiro, 2007 no puede ser borrado porque esta tatuado en mi añoranza, en mi sonrisa, en tu recuerdo. Te vas año jodido y solo pienso que me robaste de apocos y que yo no pude robarte nada.

Bueno año me despido, te dejo mi tristeza, me llevo mi recuerdo, te dejo la impotencia, me llevo mi recuerdo, te dejo el zodiaco y me llevo mi recuerdo, te dejo mi todo, que pareciera nada, y es poco, pero es algo y me llevo mi recuerdo.
Alejandro

INVENTARIO

Al final del doceavo mes, con unos cuantos cuentos en el tintero y escuchando al inevitable ya sospechado, me sorprende la querida madrugada, con las ojeras de costumbre y la tenue luz de una lámpara moribunda. El año se va por la alcantarilla lo grita un calendario que nunca significo nada, pero que más da, habrá que escribirle algo. Este año nos dejo más de lo que se le pidió a las 12 uvas de su concepción, se arrancaron viajes inesperados y también invalorables, se aprendió que para olvidar a una mujer hacen falta 19 días y 500 noches, se gozo en los terribles senderos que nos muestra el camino del mal amor. Nos volvió más humano san Cesar Vallejo, fui tantas veces Pedro y me jugué la boca en carne viva. Me olvidaron fácilmente y me olvide también, me gane el recuerdo golpe a golpe y verso a verso. Fui egoísta, narcisista, populista y hasta demagogo, empecé a perderme en la mentira poética, la ambigüedad y la impostura, y grite desde el fondo de una pantalla de computador que es mentira que más de cien mentiras no digan la verdad. La primavera que no debía terminar el mes esta terminando el año, me he disfrazado y me han puesto muchos disfraces, escribí por quererte y para que me quieran. Crecí a paso firme, tambaleando mi pasado; juntaste tus labios, silbaste y te seguí, le rogué puntos suspensivos al final de los finales y no me diste mas que un adiós maquillado en hasta luego. Me sedujeron 6 cuerdas de una guitarra, y mi musa fue una serpiente de muchas cabezas, cada una con su historia y su propio estribillo. Me robaron de aquel cajón el mes de abril, me he matado contigo porque morías, aunque sin embargo, un rato cada día te cambiaba por cualquiera. Una mujer con sombrero me susurraba al oído y yo no hacia otra cosa que escucharla, me sedujo la madrugada y le rogué a la luna que pudiera salir sin ti. El alba era un martirio y le huía como hijo de Nosferatus, el insomnio paso a ser mi amigo y las pastillas que lo mermaban se fueron por el caño, igual que este año. Tan joven y tan viejo, tomando en cuenta lo poco de mi estadía en esta guerra, perdón, quise escribir Tierra, no intento ser autobiográfico, intento tan solo ser el almacenero de este inventario de la mala suerte.

Al Pie de un Arbol Luminoso

Sepan que particularmente no me gusta la navidad, sinceramente prefiero los carnavales. Pero ya que el ambiente este nos absorbe de alguna manera, y con pretexto de mi poca afición por las manifestaciones materiales de afecto, decidí poner a mi familia, mis amigos, mis ángeles, mis colegas, y los receptores de mi mas modesta consideración; juntos en este blog, para que pasen en fila (aunque restándole importancia al orden) a recoger sus respectivos regalos. Ojala los puedan llevar consigo todo este año.

He aquí mi lista de regalos para esta noche de lunes:

A mi madre, el amor que tanto se merece y que nunca me atrevo a demostrar.
A mi padre, la certeza de que hizo un buen trabajo.
A Alejandro, mi editor, mi Lancelot y culpable de este pasión por las letras. Le regalo hojas en blanco para que demuestre su genialidad, y mis hojas borroneadas para que me las pueda criticar.
A Tatiana, cachorros de cocker, montones de chanchos, un beso, un abrazo y un trofeo por haberse ganado estos regalos en tan poco tiempo.
A Fiore, el príncipe azul que entre tantos sueños sigue buscando y las fuerzas para que no se canse de buscar.
A Cristian, la confianza de que es muchísima la gente que lo quiere y que siempre lo querrá.
A Yanny, paciencia para que siga ahí, aun sin entenderme.
A David, los encuentros espontáneos, buscados y logrados que con los otros fantásticos nos sabemos robar.
A Dayi, millones de historias para que acompañen sus interminables viajes a casa, al lado del obligado horóscopo del día.
A mi hermano, la maravillosa noción de que lo obtenido no es nada comparado con lo que vendrá.
A las mustias (Margot, Rocio, Mery y Rosamaria), los jardines de la ciudad universitaria para que en ellos puedan desenredar la amistad que tan fuerte las une.
A Martín, la soberbia de saber que no es uno más del montón.
A Sarita, un poco de mi despreocupada forma de pasar por la vida.
A Mapi, el hermoso futuro que una persona como ella se debe dar.
A Jessica, lagrimas de hombres que lloren por ella y jamás al revés.
A Orlando, la constancia y la firmeza de las decisiones que nos cuestan mucho pero que se disfrutan más.
A Luís, su propio pasado y presente, que tanto orgullo debe causar a él y su familia.
A Giovanna un retrato en mi pared, porque aun la sigo recordando
Y para quien olvido, le regalo un año entero, para que se pueda ganar mi recuerdo.

Felices Navidades

Relajo

Conformar, conformarse, conformarme
la conjugación de este verbo no me convence
pero qué hacer si no encuentro cuando reaccionar
si me busco apenas segundos y ya no quiero más
si me canso rápido de lo nunca esforzado
si escondo el miedo en el inconsciente
evitando su molestosa presencia en mi relajo
cómo intento conseguir lo que no busco
cómo canso a mis ganas de estudiar
por qué motivo a mi distracción
en esta tardes de silencio ajeno
y conversaciones de cercanos
en dónde me pierdo para creer que no me encuentro
con qué segundo me voy de diversión
y a lado de qué sueño reposo mi cuerpo
mientras el color cambia en el firmamento
no entiendo o no me entiendo
ya que mis conocimientos sobre lo que acontece
no me ayuda a evitar mis acciones
si me quedo mirando los papeles que pegue en mi pared
los retratos de hombres que en la historia hicieron historia
o si miro con encanto contagiante a mi gato reposar sobre mi mesa
qué hago maldiciendo tan sólo a mi descanso prolongado
cómo es que me pierdo en mis olvidos
Pero... ¿Qué hacer?
Esperar la noche, esperar la descansada mañana o el mañana de días posteriores
Qué hacer con todos... conmigo, aún no lo sé pero la conjugación de ese verbo no me convence.

Poesía

Poesía no es un beso tuyo, porque jamás se me ha sido entregado, poesía no es tu olvido, porque aun no lo he buscado, poesía no es tu cuerpo, porque no amanece a mi costado; mi poesía es poseerte, mi prosa es buscarte y mis versos el suspiro de mirarte. Poesía es ser tu espejo, que te mires cuando me miras, que no se suelten las miradas, poesía no es la paz, es incendio en nuestras almas, es martirio entre ronquidos, es la guerra sin almohadas. Poesía no es la carta, no es la canción, ni mucho menos la palabra, poesía es tu sentir, no el mió, poesía es solo el tuyo porque es la esencia de este amorío. Poesía no es el poeta, el genio loco, el borracho derrochador de versos, poesía es lo que escuchas, poesía es lo que entiendes, poesía eres tu eclipsándome al mar, al malecón y la infinita oscuridad, poesía es la vertiente de tu espalda, el perfil de tu nariz y lo breve en tu cintura, poesía no es mi amor, es mi miedo, mi timidez. Poesía son tus labios custodiando mi tesoro, son tus dedos mermando mi voluntad, son los puntos, no las comas, los finales y no las pausas, el adiós y no el después.

MARÍA...

En el medio del bullicio María esta sentada, totalmente distraída y nadie se da cuenta de ella, y Maria esta mirando el recuerdo, fijando sus ojos a través de la puerta mirando como un pedazo de papel con el viento empieza a bailar, Maria también quiere bailar y empieza a recordar algo que le saca una sonrisa y la alegría de Maria me contagia, sonrío sin tener mi motivo, a veces nos dan ganas de sonreír y lo malogramos buscando sus por qué. A mi no me dio tiempo de eso porque al momento había una lágrima en el rostro de María, que le estaba pasando porque el cambio tan repentino y porque nadie se daba cuenta de ella. María se seca la lágrima como acomodando un mechón de cabello y luego mira hacia todo lados para ver si alguien se ha percatado de ello, pero nadie se da cuenta de ella, todos están en sus mundo o de invitado en el mundo de otros, sólo yo estoy mirándola y de eso se da cuenta ella, quien me mira sonriendo mientras su ojos buscan en los míos su desahogo, un rayo de sol cae en el ojo derecho de María y una lágrima recorre su mejilla, ella voltea y se esconde en sus brazos.
-A muerto su madre, es lo que escucho a mi costado. Ella es amiga de Maria y también se percato de mi mirada, yo no dije nada, me quede callado, mirando a su amiga y en sus ojos el reflejo de María llorando entre sus brazos , ya no era el único que se daba cuenta de ella, éramos cinco los que la mirábamos, pero María ya no se conformaba con una lágrima ahora lloraba como una niña, como buscando el consuelo de su madre en el recuerdo, y todo ya se daban cuenta de ella; algunos decían que la conocían y prometían total vigilia, otros que la conocían de la misa y que a su madre se parecía, mientras habían algunos que mencionaban estar trabajando con ella y que a su familia mantenía. Ahora todos la conocían y contaban lo que sabían de ella, mientras las preguntas salían de momentos: Ahora ¿qué pasara con ella? ¿El mundo se le habrá caído? , pero ella no escuchaba a nadie, se perdía entre sus gritos de desahogo, yo tampoco decía palabra alguna, sólo me quedaba mirándola buscando las preguntas de ella, ahora Maria tiene miedo a los almuerzos, a esa silla vacía, y a esa cama en dónde de niña le pedía a su madre que le abrazara para ya no tener miedo.
Maria seguía llorando y sus brazos los confundía con el de ella y empezó a abrazarse más fuerte mientras empezaban a volver a sus mundos, a sus preocupaciones, quejándose del privilegio perdido de haber dejado de ser niños, pero sólo falto que ella alzara la cara y todos volvimos a ser pequeños, pero ella ya no lloraba como niña, tenía mirada de mujer, había algo extraño en ella, sacó media sonrisa y se paro mientras se escucho muy bajo:
-tengo una familia que cuidar. Así salió Maria dejando a todas nuestras preocupaciones convertidas en nimiedades. Yo veía su silueta partir, pero se detuvo un momento y empezó a bailar, María bailó cerrando los ojos, mientras su sonrisa aparecía y sus lágrimas se iban, una de ella mojo aquel papel que también estaba bailando y ahí la música desapareció y junto con ella.

Sin petición ni penitencia.

Yo no busco direcciones diversas
ni situaciones adversas
y desde luego no pido

mi otra mejilla para el saludo o el puño
Soy el que se toma el vaso medio lleno
y el que le da los clavo al romano
el que se va con el por qué no respondido
ignorando al crucificado
Yo no quiero caminar sobre mojado
ni que me duelan los huesos
busco esconder garúas y espantar inviernos
comprar metáforas
que disfracen malos entendimientos
y cabar tierras en buscade las raices del tiempo

3 SEMANAS

Fueron 3 semanas seguidas, 3 semanas perseguidas, 3 semanas buscadas, 3 semanas buscando encuentros casuales, o mejor dicho 3 semanas creando casualidades, como si estas se pudieran crear. Fueron 3 semanas y todas de día, de 5 a 6 era la obligación, por la mañana era dedicación, fueron 3 semanas, la primera fugaz, en la primera solo 3 de los 7 días, en la primera solo miradas esquivas, en la primera nunca se reflejo la pasión en nuestras miradas, en la primera nos mentimos mutuamente, ofendidos por la mentira del otro, odiando el saludo entregado con desden (si es que este se llego a dar), se maldecía la injusticia del reloj, que su campo sea la mañana y mi reino la madrugada, la primera semana ya no jugamos a mirarnos, ya no bailábamos embriagados, aunque nos embriagábamos en el mismo bar pero cada quien por su lado, y otra vez volvíamos a odiar que el otro se fuese por ese lado. El fin de semana siempre nos fue ingrato así q ese fin de semana ni lo intentamos, terminamos odiándonos otra vez, por la cobardía de no hacerle frente al domingo, ni reclamarle el fuera que otro quien le marque el camino. El siguiente lunes llego, la semana nos dio la vuelta con la ira, aun, del domingo en los ojos, es por eso quizás que se odian mas los lunes, porque el rencor con el otro es mas fuerte; por el contrario el martes tenia que ser nuestro día, el martes brillaba con un aura motivador, el martes nos regalaba una hora para las miradas, para los cruces, para saludos mas entusiasmados, y abrazos mas profundos, y fue así como llego entre citas de Bryce, y cansancio de fin de turno, aunque no fue lo que se esperaba, fue mas que el martes anterior, fue mejor que el lunes y borro el mal sabor del domingo, fue menos, mucho menos de lo que se esperaba, fue poco, fue simple, pero fue bueno, porque dejaba la puerta a un miércoles que podría ser mejor. Pero a esa fecha no le quedaban ganas de reír, en esa fecha se guardaba el par de armas, para hacer que la espera de ese instante sea mayor, se salteo el miércoles, para hacer que el jueves sea mucho mejor. El jueves llego desesperado por la espera, la mañana salio para uno de los 2 y en el atardecer con los 2 en juego se dio el encuentro que tanto tardo, el jueves no tenia sentido de puntualidad, uno llego muy antes y la otra se fue muy tarde, entre ladridos de perros, amagos de incendio, temblor en las rodillas y nudo en las garganta, el saludo fue mas brillante que nunca, se prolongo mas de lo normal pero menos de lo necesario, fue como se esperaba el jueves, solo que dejo un malestar de que debió haber sido mejor. El viernes no era mi día, el sábado no era mejor, y el domingo, de nuevo, se cobro la poca determinación de una semana mejor que la primera, pero insuficiente aún. Así que la semana siguiente seria buscada, no se regalaría ni un día, no se justificarían las treguas, no se desperdiciarían las horas regaladas, se jugaría la vida en cada segundo, se lucharía el lunes, se mataría el martes, y se moriría el jueves (ya que el miércoles es el día en el que ella reposa sus armas y hace q su anhelo gane mas fuerza), esa semana se quemarían todos los cartuchos, se mostraría hasta la ultima carta, se entonara, talvez un primer y ultimo verso esquivo, se entonara una trova que amanse a esa fiera, se buscara y se encontraran los momentos, y mas importante aun, los espacios para dar inicio a esta guerra sin cuartel y en la que se esperaba morir, en esta guerra se tendría que elegir entre el olvido y la memoria, entre las nubes y la gloria, entre salir derrotado, conciente de haberlo intentado o seguir como siempre atrincherado sin mas que lanzando tímidas bombas al aire esperando que una de estas le rebote y pueda darse cuenta de que era mía y que era para ella y que nunca llego a tocarla ni siquiera un trozo perdido. Disculpando la melaconlía, y con el pronostico antes marcado, el miedo, la timidez y la influencia de las madrugadas mermaron fuerzas en la batalla, la guerra fue como se había predicho y se perdió, pero no se perdió como se hubiera gustado perder, se perdió sin abrir fuego, sin haber intentado un ataque a quemarropa, no se perdió por conservar el corazón, se perdió por no haberlo perdido, y aunque a esta fecha a la semana aun le quede el domingo, se espera que las represalias del lado contrario sean mas empecinadas, se espera que esta vez si el domingo sea un reproche por la semana perdida, se espera a lo mejor que el fuego solo venga de un lado, se espera por lo menos un ademán de desprecio, se espera, incansable, una muestra de rencor, que es mejor que ninguna muestra de olvido.

Impotencia

Impotencia te escupo y te maldigo

pisoteo tu entrañas

que se enraizan en el recuerdo

Condeno tu convivencia

y exigo tu lejanía

no pidas permanencia

porque no eres bienvenido

Ten miedo mi mal amigo

porque busco lastimarte

no puedes ya,más quedarte

porque... acabaras conmigo

octubre viste diferente porque setiembre se fue

Octubre tiene otro matiz, saluda diferente, y se muestra temeroso, el frío pasa sin darse cuenta uno, porque setiembre acapara pensamiento, detiene momentos que la retina busca en el armario mental para soltar barajas que permitan suertes distintas, octubre se viste de luto, porque setiembre se despide en el último respiro aunque se habia despedido con el antepenúltimo, octubre encuentra las ganas en el desgano y se apoya de ella para caminar, le presta el baston a noviembre y con agosto silencia la pena de hoy. No todos pintamos con la misma tonalidad los pensares que aboca su partida, setiembre no será igual porque simplemente no esta y octubre no es lo mismo por que setiembre se le fue.